No hace falta que me digáis eso de que perdéis la cabeza
por eso de que sus caderas...Que conozco su voz en formato susurro, y formato gemido y en formato secreto. Que me sé sus cicatrices, y el sitio que le tienes que tocar en el este de su pie izquierdo para conseguir que se ría, y me sé lo de sus rodillas y la forma en que roza las cuerdas de una guitarra. Que yo también he memorizado su número de teléfono, pero también el numero de sus escalones. Que no sólo conozco su última pesadilla, también las mil anteriores, y yo sí que no tengo cojones a decirle que no a nada, porque tengo más deudas con su espalda de las que nadie tendrá jamás con la luna, y mira que hay tontos enamorados en este mundo. Que sé la cara que pone cuando se deja ser completamente él, rendido a ese puto milagro que supone que exista. Que le he visto volar por encima de poetas que valían mucho más que estos dedos, y le he visto formar un charco de arena rompiendo todos los relojes que le puso el camino, y le he visto hacerle competencia a cualquier amanecer por la ventana, no me hablen de paisajes si no han visto su cuerpo. Que lo de, mira sí, un polvo es un polvo, y eso del tesoro pintado de rojo sobre sus uñas, y sólo los sueños pueden posarse sobre las siete letras de su nombre. Que te entiendo, que yo escribo sobre lo mismo, sobre el mismo, que razones tenemos todas, - pero yo, muchas más que vosotras - .
